Сливаются ветра в одном басовом стоне.
Сентябрь не встретит вновь холодную зарю.
Старик уже больной едва сидит на троне,
И слуги присягнуть готовы октябрю.
Опавшая листва уже не золотая.
Но смерти бурый цвет к ней не пришел пока.
И кремовых телец полуживая стая
Так нехотя шуршит в ладонях ветерка.
Стою заворожен осенней круговертью.
И дивна, и страшна мне эта красота.
Смотрю, как гибнет лист такой прекрасной смертью
Подобной одному распятию Христа.
Нам тоже суждено в природе раствориться.
Из древа жизни нас похитит ветерком.
Но как бы я хотел пред тем, как с нею слиться
Над миром пролететь оранжевым листком.