«Февраль. Достать чернил и плакать.
Писать о феврале навзрыд.
Когда грохочущая слякоть
Весною чёрною горит…»
Борис Пастернак.
(И.Г.)
Я не ищу ни оправданий, ни прощения.
Сегодня грешница-весна ворвалась в дом...
И для души моей настало истощение:
Я вижу только лишь февраль, как сновидение
За ледяным моим открывшимся окном.
Нет, я не жду ни повторений, ни возврата,
А лишь боюсь, что будет всё, как в первый раз:
Не застучит вдруг, ошарашив, россыпь града,
Не позовёт меня запрятанная правда,
И я, рыдая, на бумагу - комья фраз.
Всё - лишь игра. Простое глупое притворство
Запорошит февральским снегом мне глаза…
И не проснётся в паутинах вьюжных солнце,
Мне в треугольнике осталась эта бронза...
И с неба жалостливо льётся бирюза.
В груди звучат обрывки сотканных метелей,
Когда стучит уже весенняя капель,
Над головой, срываясь песней птичьей трели,
Гудит начало первой мартовской недели…
А я лишь жду, что всё изменит хоть апрель.
Я в своей памяти оставлю ту тревогу,
И будет сильным это чувство, словно сталь!
Когда вновь вспомнишь ты забытую дорогу,
И тебя встречу вдруг у своего порога...
То не смогу тебе простить я тот февраль!
1 марта 2010