Над грудою жилья
поэзию рождает мотылёк,
взмахнув случайно,
обгорев над тем,
что кто поджёг.
Такие грани
в пять-де рождают
разные стихи,
сожми до смерти,
влаги не дождёшься,
но при смерти
всем хочется прочесть,
что честь
зачтётся.
................19.02.2017