Облез подоконник, что снаружи окна,
Краска на нем висит клочьями,
И барабанит там ночью,
В этом, наверное, знак дождя.
Вряд ли это сильно обрадует,
Моего товарища-комрада,
Что он уже умер давно,
И я сам должен делать это окно.
А может быть плюнуть на все,
При чем тут эстетика,
Голубая мечта эпилептика,
Не приведу же сюда я её.
И она меня не обнимет,
Потому, что все мужи одинаковы,
Как господа кошкины и собаковы,
Поэтому окно- не мой предмет.
Да и смотрю ли я в него,
Когда-нибудь, да и для чего,
Что придет ко мне кто-то?
Вряд ли, ведь, как у компа оно.
И телефон для интернета,
И не звоню, зачем мне все это?
И моя любовь- она же женщина-кошка,
Как и весь мир у этого окошка.
И я слушаю о любви рок-н-роллы,
И думаю, что там на вокзале
Надрывается она с народом
Разве эта не круче окна маза?