О Господи прости меня-
За всё за то ,что излагаю.
Оно так в даль зовёт маня,
А для чего не представляю?
Вот лирика не посещает-
Идёт один ,лишь негатив.
За это каждый попрекает-
Живу ,как что то упустив?
А в голове сомненья маются-
Душа страдает и болит.
Мозги от горя разрываются-
Узнать бы ,кто писать велит?
Пишу ,как будто на заказ,
Опережая смысл слов.
Задумавшись забыл всё в раз,
Затем вдруг слышу:"Чей то зов"?
И он по новой мне диктует,
Что нужно будет написать.
Затем ,как топором отрубит,
Мозг начинает отдыхать.
Недолго правда это длится,
Как будто в бой Труба зовёт?
За стол мне хочется садиться-
Пишу всё ,что на ум придёт.
Но ,если сам вдруг попытаюсь,
Желанья и в помине нет.
Сижу я и в пустую маюсь-
Не разгадать мне тот секрет?