В королевстве мирских сует
есть укромный такой альков,
где хранятся под сенью лет
много тёплых и добрых слов.
К нему путь очень, в общем, прост,
открывается дверь без ключа...
Только нужно пройти мост,
где обломки лукавства торчат -
и своё по дороге разбить -
разломать, раскрошить их в труху,
спесь и гордость немного забыть
и понты, что сейчас на слуху.
Кто исполнит всё, отворит
большую тяжёлую дверь,
обнаружит, что клад-то зарыт
в чертогах сути своей.
И, вкусив молчанье сполна,
потрогав нутром тишину,
речь впитает терпкость вина,
где-то станет подобной ему.
Будет каждое слово глотком,
насыщая, впуская уют
в этот старый заброшенный дом,
который жизнью зовут.
Почему в этой комнате пыль,
заросли паутиной углы?..
...здесь легка и сладостна быль
в сетях нежно рассеянной мглы.
Так безмерно течёт разговор,
впадая в реки времён,
и не важно, что всё это вздор -
теперь мы не носим корон
и других атрибутов забвенья,
как иные рабы иерархий.
Столько благости и вдохновенья,
что не лезут уже в амфибрахий.
В эту комнату двери открыты.
Никто не стоит на посту...
Неужели пути позабыты?
Или все ещё там - на мосту?