Из лиц пустых, рожденных в новый век,
Я не искал Вас. То была потеха,
Когда я просто так, ради лишь смеха,
Ваш окружил любовью силуэт.
Когда касался Ваших мысленно я губ,
Я говорил: "сие уста поэта".
Пусть не написано ни одного сонета,
Я точно знал: таков Ваш будет путь.
Когда измученный ко мне Вы приходили,
Мне клялись смертью, что я дорог Вам.
Вы б знали, как я хохотал,
И сколько в маску холода вложил я силы.
Вы были молоды, больны самим собой,
Больны величием, не трогающим сердце,
Вы были там, покуда ваше место.
А я... лишь увлеченным был Тобой.