Вы говорите так о поэте,
Будто он – последний священник судьбы,
Будто все строки, метафоры эти
Отражают несчастных пришельцев мольбы.
Вы скажете, будто поэзия – памятник
Всему, что присутствует в наших сердцах.
А я свою мысль жестокую, каменную,
Доставлю всем тем, кто мурлычет в мечтах.
Поэт – не святой, не пророк и не мессия,
Он обыкновенный бомж на дороге,
Бездельник, похожий на жидкое месиво,
Неспособное использовать рабочие ноги.
Поэт – отброс, выкинутый вне пределов
Баков и переработочных ведер,
Настолько убогий, что надоел он
Даже грузовикам и ложкам дегтя в меде.
Вы подумайте только: двадцать первый век!
Думаете, поэзия сдалась кому-то?
Для наших глаз и мозгов она только снег,
Размыватель всех граней и сеятель смуты.
Мы не можем больше мириться с искусством!
Мы не можем с ним больше сосуществовать!
Тупо слагаешь словечки, чтоб всем было грустно?
Ха, щас бы в 2к17 стихи сочинять!
Что ты вершишь? Ты хочешь что-то доносить
До людей, которые тебя не услышат!
Ты строчки непонятные хочешь строчить,
Пока нормальные люди отчеты с программами пишут!
Что ты вершишь? Может, двигаешь людей
К истине, о которой все лаешь, псина?
Помыслил, что ты лучше всех, грамотей?
Шел бы ты в ****у со своей рожей невинной!
Поэт не способен победить неизлечимое,
Ведь строчка его уже сама по себе больна.
Единственная процедура, поэтом творимая, –
Хирургическое раздувание из мухи слона...
29.04.2017