Ветер гонит стайку бумаг,
гонит стайку бумаг,
по пустынному пляжу...
Где- то в старых горах,
на забытых ветвях
он судьбу свою вяжет...
Тихо свет сентября,
желтый свет сентября
заметает проспекты.
Книга странствий моя,
как далекий маяк,
не дописана кем- то...
Шелестит листопад,
в старом парке закат,
кроны смотрятся в просинь.
Листья кленов горят,
вот печальный обряд-
начинается осень.
Как обидно терять,
даже трудно понять,
невозможно представить это-
Почему же опять,
век уносится вспять,
почему умирает лето?