Не для тебя повесть сия-
Она о причинности зла и добра.
В ней покажу:кто Ангел,кто Демон
И,почему даровано тело.
Реальность легка-перу столь подобна,
И так все не связано,хоть и отнюдь.
От ветра снесенной,готова быть,в сторону,
Иль замереть,как бы уснуть.
Мы же пушинки-дети остова,
И как бы судьба не трепала всех нас.
Нам лишь одно,всегда,уготовано-
Верить,любить,надееться,ждать.
Верить внутри,без проявлений.
Любить не себя,а то что вокруг.
Надееться,только,на вдохновение.
И,в ожидании-смерти,уснуть.
Страхи чужды-к чему опасения,
Могут столь искренне нас привести?
Привычкою жить,губим забвение,
В любви лишь желания видим свои.
Тело-тюрьма,к остову приковано.
Мысли свои не лги на показ.
В силах менять,что уготовано.
Шансы даются,всем,и не раз.
Демон всегда любил наслаждения,
Праздности чтил,коварство,соблазн.
Ангел же в нас пошел в углубление,
Там где всегда блаженный экстаз.
В силах лишь мы,отбросив сомнения,
Жить не прося от мира любви.
Пальцами все,бесчувственно целимся,
В глубины небес мнимой мечты.
В наших глазах не видно прозрения,
В наших словах только лишь блажь.
В деяниях наших ад и растление,
Похоти мысли,амбиций кураж.
Мы не святые,не грешники.вряд ли
Все на себя готовы мы взять.
Но,отчего то,строим порядки,
Линии чертим-гранича себя.
Демон,всегда,хотел ощущения
Того,чему в силах он имя лишь дать.
Не выносил он боли,лишения,
И лишь одно может он-брать.
Ангел ж,отнюдь,здесь-будто не было:
Просто он есть,и не скажет о том.
Не видя пространства,кочует вне времени.
Нет в нем нужды,лишь праведный гром.
И нам выбирать-свое представление,
Привносим в театр под масками,вслух.
И в мире,своем,лишь ждем утешения,
И нехотя ежимся,глядя сквозь путь.
И знать бы одно-мы общее,целое.
И коль отделимся все от пера,
Нас разнесет ветром Вселенная
По самым дальним и темным краям.
Покинув остов,как блудные дети,
Мы мир на погибель свой обречем.
Порушиться все,что праведно делали.
И Демону то все ни по чем.