Я с уважением смотрю в других поэтов,
в этих ранимых, псевдо-слабых создателей куплетов.
Со скрежетом в душе я их читаю письма
полные сложных чувств и жизни честных мыслей.
В их истеричное небезразличие и живость, и сердец полёт.
В их терпких рифм, и слов, и ритмов сложный переплёт.
Смотрю я в их израненную память
весом в вечность
в жизни прикрытую словами "просто", "циник" и "беспечность".
В поэтах сила гор,
горечь вины
и боль тысячелетий
в поэтах больше праведного, чем на Земле мечетей
он ощущает всё, но не расскажет всем об этом
поэт изранен, оголён душой
и навсегда останется поэтом.