Мне шестьдесят,а я наивен,
Пишу стихи о васильках,
О перекрёстках в жёлтой ниве,
Или о ветрах в конской гриве,
Самозабвенно,впопыхах...
Слыву непуганым повесой,
Хотя досталось до ушей,
Недоедая,с малым весом,
Под пролетарским интересом,
Хлебал браваду кислых щей...
Как не писать о белых росах,
В ладонях розовой зари?
Не дохлебал судьбы в покосах,
Не дощипал блатного форса,
И надоели сухари...
Коль сироте притворство чуждо,
Крапить колоду ни к чему,
Шагаю в будущее в нуждах,
Со мной берёзовая дружба,
Влачит холщовую суму...
И всё-равно для дяди Сэма,
Не наклонюсь в итоге дней,
Без абрикосового джема,
Жуётся с салом наша тема,
На холке загнанных коней...
Ползу в неведомое чрево,
Во сне,с молитвой наяву,
Загадки справа,тайны слева,
В тени двухтысячного древа,
Но тянут крылья в синеву...
25 апреля 2017 год.