Душе, задетой ниоткуда
Крылом сирени за спиной
Из самой сердцевины чуда
Под штукатурною стеной,
Знакомым запахом простора
По склону белого холма
Из сумрачного коридора,
На счастье русского письма.
Её так много в детстве было -
Побитой ржавчиной, за ней
Нам до скончанья не хватило
Простого счёта круглых дней,
Таинственной, чуть кисловатой
И сохранённой на земле
Лишь в крынке незамысловатой
На грубом кухонном столе.
28 ноября 2002 г.