* * *
за этим сомнением
ничего не скрывается
конечно можно бы
и усомниться
в нашей искренности
в нашей жизни
(была ли она
так же небрежна по отношению
к нам?)
но в конце концов
осенью
не те заботы у нас самих
осенью эти парки пустынны
это сердце бездонно
не в нем ли
бескровном
берем мы слова?
не в нем ли объяснение
нам самим?
одиноким дням
заботам шагам ведущие счет
мы устремляемся на свободу
тихо двигаясь в потоке
не всегда оглядываясь
не всегда с уверенностью
скорее нерешительно
приходя к лету
всегда светлому
не знаем
была ли эта жизнь
когда-то такая доступная
была ли она вообще
и осталось ли от нее
нет даже не воспоминание
скорее тень ушедшего
скорее безмолвие
то о чем догадываешься
чего ждешь
и что все еще не имеет
названья?