Мои стихи мертвы с рожденья,
Их на бумагу — как под нож:
Меняю их как откровенье
На убедительную ложь.
Я б обменял свои сомненья
На ваш унылый оптимизм,
Тепла ничтожные мгновенья
На неприкаянную жизнь.
На вашу легкомысленную прозу —
Свои никчёмные стихи,
А пустоту своей свободы
На слабое пожатие руки.
Бессонных рифм меняю ночи
На прозаичность ваших дней.
Писать стихи, возможно, проще,
Вот только - много раз больней…