Скрипят печальные качели,
одной петлёй цепляясь за крючок,
другой, земли касаясь еле, еле,
вычерчивают тросточкой стручок.
Жара, полуденная, слабый ветерок,
полынный запах сладкой пыли
закрученный в один большой поток,
в котором мы с тобою плыли.
Разъехались друзья, потом подружки,
мы выросли, старушки померли
лишь на столе из досок следы кружки,
в которой мы лампадку ночью жгли.
И всё бы хорошо, ничто не вечно,
но сердце плачет, как же мы смогли,
уехать, бросив старый двор, беспечно,
и не заметили, как сами заросли.