Такое чувство, что зима,
И день короткий, и сугробы,
Метель и вьюга, что война...
И тьма сквозит, Душой из гроба.
Наверно, всё-таки январь...
И что судить его, бродягу.
Наверно, лютый государь,
Попал в метель и передрягу.
Колючий ветер щиплет нос,
Бросает хлопьями навстречу.
Извечный мучает вопрос,
И тянет в проруби, за плечи.
Сейчас оденусь и пойду,
Пройдусь по городу ночному,
И снег, пиная на ходу...
Начну свой год считать по новой.
Не стану думать и гадать,
Пересчитаю мелочь скучно...
Весной, так грустно признавать,
Что мы с зимою, неразлучны!