В стране, огромной и богатой,
Березы выстроились в ряд.
Дворцы - все выше, ниже - хаты.
И нет уже пути назад.
Боль эту чувствую и знаю,
Но выплеснуть не смею сметь.
Живет во мне она, родная.
Мне страшно ей в глаза смотреть.
" " "
Мысль, без претензий на философичность,
Преследует голову даже во сне:
Мир, созданный Богом, прекрасный, логичный,
Становится свалкой по нашей вине.
Спешим вечерами к родному экрану,
Смеемся "Аншлагу", а хочется выть.
Обернута жизнь дорогим целлофаном,
А надо бы вынуть ее и помыть.