Осипший гитарист,
Разрубленный горизонт
Бульваров, улиц,
И нереальный звон,
Сквозь повседневный гул
С пропитой стали пальцев,
В пространстве растворясь,
Летит куда-то вдаль,
Подобный миражу.
Горящий голос- водопад свинца
И скрежет стали заводской машины.
Таких людей распнули б на крестах
В эпоху славного и доблестного Рима,
Ведь их бунтарства грязь и их слова
Подобны ранам на телах империй.
Там где-то далеко их ждут в лесах
Богов исконных духи, гром и звери.
Бродяга гордый, в чем твоя судьба?
Ты пуст и жалок среди стен кирпичных,
Ты ненавидишь мир, а он в ответ - тебя.
Всего лишь атом на камнях столичных.