Яровые земле преподали,
а тепла от нее так и нет.
Вековые в ней бродят печали
под дождливый аккомпанемент.
Тучи ходят то стадом, то порознь,
и растерянность в лицах сквозит,
будто песню про «Русское поле»
затянул за бугром паразит.
Если вдруг не сопьемся – споемся
без каких-либо авторских прав,
только б песню бы нам не испортил,
завывая, какой-нибудь Трамп.