В Москве два Гоголя...Один
сидит во дворике печальном.
Больной, озябший господин -
он весь в предчувствии асральном.
Другой стоит... Не слаб, не стар.
Лицо улыбкой раскололось.
Но кажется через бульвар
он слушает - подай лишь голос.
Идёт весенний, тёплый снег.
И плачут, плачут , плачут оба...
Один был странный человек,
другой довёл его до гроба.