Я просыпаюсь утром рано,
смотрю в открытое окно.
И думаю – сейчас я встану,
но замечаю вдруг, - Перо.
Оно летит неторопливо
от притяжения Земли,
не по зигзагу, и не криво,
а прямо, как закон велит.
С тем постоянным ускореньем,
что всё на Землю норовит
Упасть. И баночка с вареньем,
и озорной метеорит...
Но вот, уходит с поля зренья,
меня оставив размышлять,
над перспективами паденья -
Пера – уставшего летать
Что ждёт его – метла, уборка?
Быть стрелкой в солнечных часах?
Иль может новостная сводка
Полёт Пера опишет крах ?…
И так и эдак может стать.
Как ляжет масть, как стих найдёт...
А я всё думал, надо встать,
умыться - и идти вперёд.
Вставать придётся всё равно,
и я себе же говорю -
Как это птичее перо,
напоминает жизнь мою.
Я каждый день к земле лечу,
и пусть я не настолько смел,
но я от страха не кричу -
я знаю – это мой удел.
И с обречённостью пера,
Гряду путём судьбы своей
Взлетая с раннего утра,
паря к финалу жизни сей…
***