Дорогие друзья, мы продолжаем нашу традиционную рубрику, предназначенную для обсуждения стихов, представленных в отборочных турах и в лонг-листе текущего цикла конкурса БЛК, а также для бесед на произвольные окололитературные темы.
В мае подежурить в нашей литературной гостиной согласился интереснейший поэт, резидент нашего клуба Алексей Фомин. Его страница на Стихи.ру: http://www.stihi.ru/avtor/fox20 .
Чтобы пообщаться с Алексеем, необходимо открыть здесь отдельную рецензию, поместить в нее свое стихотворение, участвующее в майском конкурсе БЛК (неважно, через номинацию или в отборах), и задать вопрос или предложить тему разговора.
Рубрика только для резидентов БЛК.
------------------------
Вступительные заметки (01.05.2017)
Добрый день.
Современная поэзия объединяет в своих границах два противоположно организованных пространства: первое как вид общения, второе как вид искусства. Надеюсь, что соотношение этой семиотической пары обеспечит в майской гостиной духовно-интеллектуальную, коммуникативно-информационную, уютно-творческую обстановку и свободное общение на вашем литературном материале, сориентированное на интересы и потребности заглянувших в гостиную авторов.
:) не обращайте внимание на столь замысловатый язык вступления, общение будет проще.
Фомин Алексей
--------------------------------
--------------------------------
Заключительные заметки (02.06.2017)
Прежде всего, хочу сказать спасибо всем авторам, принявшим активное участие в обсуждениях майской гостиной и согласились в ней немного поработать. Формат, когда автор, тайно надеясь, услышать положительный отклик на отсеянное в результате отборочного тура стихотворение, реже, разобраться что же всё-таки с ним не так, заходит и молча исчезает (не услышав желаемого) формат скучный. Либо человек живет поэзией, либо он живет удовлетворением своих амбиций и продвижением своего творчества (первое мне значительно ближе).
.
Ниже, тексты, которые написаны в майской гостиной и сформировавшие первые страницы АЛЬБОМА гостиной (БЛК). Если это станет традицией БЛК (выпью за это дело боярского чая по чебаркульски)))
.
Ко всем с улыбкой и пожеланиями творческих успехов.
А.Ф.
***
Глебу Струве
Что хочешь ты? Чтоб стих твой говорил,
повествовал?-- вот мерный амфибрахий...
А хочешь петь -- в эоловом размахе
анапеста -- звон лютен и ветрил.
Люби тройные отсветы лазури
Эгейской -- в гулком дактиле; отметь
гекзаметра медлительного медь
и мрамор,-- и виденье на цезуре.
Затем: двусложных волн не презирай;
есть бубенцы и ласточки в хорее:
он искрится все звонче, все острее,
торопится... А вот -- созвучий рай,--
резная чаша: ярче в ней, и слаще,
и крепче мысль; играет по краям
блеск, блеск живой! Испей же: это ямб,
ликующий, поющий, говорящий...
Владимир Набоков
________________________________________________Я5
***
Без ландышей действителен ли май?
Реальна ли действительность без мая?
Какой рукой вопрос ни поднимай,
едва ли он кого-то занимает.
Но между тем из литерных ключей
вздымаются и истекают росы.
Их смыслами убогий книгочей
в несчетный раз переполняет космос. /Павел Бетач/
***
Не ночь пришла, а пасечник принес
Обкуренные сладким дымом улья,
В них пчелы приютили диких ос,
Сквозь них растет вейгела и багульник.
Еще цветы не превратились в прах,
В пыльцу небрежно брошенного слова
И май как май в сиреневых крестах
Все мается, но мается лилово..
.
Зачем же мерить подлинность его
Дренажными колодцами беззвучья,
В которых гниль веков, раздумий голь
Слегка прикрыты мудростью паучьей. /Фомин Алексей/
*** Диванный истребитель
.
мой батя повторял как заводной
хватив лишка за праздничным обедом
что каждый мир кончается войной
которая кончается победой
житомир перемирие обед
двоюродные сёстры и небратья
бранятся вдрызг про то кого за гатью
расстреливал топил и вешал дед
и я по скайпу захожу в пике
дурацкий гаджет греется и бесит
айпадла - хрясь! - сломалось в кулаке
Воронеж.
Мир.
Батяне в мае десять. /Павел Бетач/
***
Не сотвори себе кумира.. в дождь,
прошедший сквозь стекло пустой гостиной,
где Александры Федоровны брошь
ещё блестит над черным клавесином.
Забытое всегда в цене вдвойне,
Но нет в России в призраках нехватки.
Дремучий бред о мировой войне
не в их, обшитых бархатом тетрадках,
не в их глазах любовь к чумным пирам,
к пустым словам, к непризнанным поэтам.
Забытый мотылек среди двух рам
и эта брошь.. Молчит, молчат об этом. /Фомин Алексей/
***
А у меня за домом хрен расцвел!
Такое выдал чудо, право слово!
Не для того совсем его развел,
а он вот выдал... Как это не ново!
.
Все, что ни развожу, грозит совсем-
-совсем другим, чем мной повелевалось!
Развод тебя - сладчайшая из тем!
Всего пусть будет много; счастья - малость! /Юрий Цыганков/
***
Под крышей прошлогоднее гнездо.
Ни жизни, ни надежды, ни тревоги.
Цветет багульник прямо в тёмный дом,
Приманивая ос к его порогу.
Но стал не сладок вересковый мёд
И нет печных чернил в гусиных перьях.
Каких гостей он вечерами ждёт,
И для кого его открыты двери?
Ещё зубаст некрашеный забор,
От нищеты куснёт то тень, то ветер..
И мрак ночной, как самый честный вор,
Оставит рубль луны в подарок детям. /Фомин Алексей/
***
Я возрастала на сонетах Рильке
и ощущала, до поры тая,
как золотистым пухом на загривке
светилась память древняя моя
и отзывалась всеми позвонками
на непереводимый на слова
нездешний звук…
и строки слов искали,
как ищет влагу вешняя трава. /Зинаида Палайя/
***
Косая тень в дверях от фонаря,
Из мая в май всё так же рядом с почтой
Цветёт сирень и призрак почтаря
По адресам разносит письма. Точно
В одно и тоже время, за спиной
Тяжелая, потрёпанная сумка.
Его ли ждал ветхозаветный Ной,
Примяв гладь вод ореховой скорлупкой;
О нём ли вспомнил Бруно на костре,
Прикрыв глаза от солнечного света
И Гоголь, не проснувшись на заре,
Ему доверил снов своих секреты..
Зачем мне знать. Цветет сирень. И май
Колдует у потрепанных порогов,
Бросая лепестковый разгуляй
На фалды тёмно-синего покроя. /Фомин Алексей/
***
Потоки вод, стремящихся к запруде,
Мы наблюдали из окна гостиной.
В них отражался день весенний, длинный.
Как баржи, строфы плыли отовсюду.
И понял я: назло теченьям буйным
Случайных смыслов и камням подводным
Вверяться надо ямбам пятиструйным,
Чтобы строкою плыть легко, свободно.
Ну а потом, в гостиной, допивая
Напиток крепкий смыслов и созвучий,
Мечтать о снах, оставшихся за краем
Случайных строф, написанных «на случай»./Василий Клименко Сумы/
***
но там, где мне не быть не быть и нам
бег в ночь из дней для двух не долг и Бог с ним
звон тих и стих и где взять лепт на храм
на хлеб на соль на жизнь год худ и Бог с ним
я знал, что мир не рай что тьма не гнев
что страх не тень что дождь не снег и Бог с ним
но там, где нам не быть не быть и мне
май встань со мной на край есть шанс и Бог с ним. /Фомин Алексей/
.
.
***
Над зыбью побежалой неба дно
колышится легонько. Оголтело
непонятое время утекло
и майскою сиренью закипело.
У пенки дня собрался птичий люд.
Собрался в пересвисты воздух пряный.
И не понять, зачем так сладко лгут
черёмухи дымящие кальяны.
Израненный лиловым кипятком
и белым цветом ласково припудрен
май оставляет горечь на потом –
дремучим снам, больным осенним будням. /Камшицкая Ирина/
***
Из фотографий юношеских лет
Я вырезаю ножницами лица
Но составляя (кажется) портрет
Я перепутал улицы столицы.
На Божедомку налетел Арбат,
По Красной Пресне проплыла Варварка
И Патриарших, потускневший взгляд
Застыл под бровью Триумфальной арки.
Знать неспроста дарованы огни,
Сжигающие изнутри живое.
Чужое слово выпало из книг
У двери на полу скулит и воет.
Но не закончен (кажется) портрет.
Лиц не хватает завершить улыбку
По набережной, встретившей рассвет
От губ гранитных побежалой зыбью. /Фомин Алексей/
***
Весна. Труды. А мне бы в гамачок.
В таёжную линялую плаценту.
Туда, где воздух густ и неширок,
Где тесный мир тебя считает центром,
Мурлычет тихо, дышит глубоко
Да ждёт-пождёт сочась и наливаясь
Живительным, волшебным молоком,
В котором, как в раю теплеет завязь.
А завязь тих, расслаблен и открыт
Тягучим снам, букашкам, листьям, птицам...
Весна. Труды. Пустой гамак висит.
И некому решительно родиться. /Сарымсак/
***
Ночь не закрыть в чулан, не запереть
Среди вещей потёртых и не нужных,
Пусть лучше оживёт и будет петь,
Готовя на веранде поздний ужин.
Шкворчит на сковородке окунёк,
Кочан луны нарублен и заправлен
Тягучим маслом, выжатым из строк,
Дорожек сада и оконных ставен.
Всё то что есть во мне полынь-трава,
Раскиданные тени вдоль ограды
И майский жук, заползший на кровать,
Гадать кроссворд, который не разгадан./Фомин Алексей/
***
Комета близко, на её метле
сидит ведьмак, он, ритуал исполнив,
ночное небо придавил к земле,
накинул сеть из голенастых молний
на старый дом - всех бед его не счесть:
разбиты окна, нет огня в камине...
и если призрак в этом доме есть,
то он покинет этот дом, покинет. /Сергей Богомолов/
*** Пятничное
рот рвет зевота. спать.
до девяти, до десяти,
до мутных глаз субботы,
омлета с ветчиной
и долго пить
вишневые домашние компоты, смотря в окно
не в черную дыру
проваливаться
задевая ветви
в сирени дым
в тепло прозрачных рук
всю мелочь мыслей враз пустив на ветер.
и так дышать, как дышит только в май
опальная черемуха, приметив,
что солнце перелилось через край
высоких крыш и устремилось в лето. /Фомин Алексей/
*** Доказательство 2
Что боль? - специалист по макраме:
сплетаются узлы и узелочки
в нехитрую картинку. На стене,
без нитки и гвоздя, единой точкой
- единственно возможной, болевой -
держу я этот вязаный портретик
и, что-то в нём мне говорит: "Ты - мой",
и что-то над совиной головой
вдруг возникает,
светится
и -
светит. /Сергей Богомолов/
***
Забытая в египетской строке - лиса - лишь в профиль,
а на самом деле -
беда и боль. Песок течет к реке и почернел картофель.
за неделю
он тоже превратится в прах и в пыль,
как всё и все,
но нам дороже слово
на мёртвом языке.
наш дом уныл
и рядом с ним
не блея дохнут овцы.
и скарабей нашел свою луну, но потерял в движении
по тверди, которая дарована огню давным-давно,
еще до нашей смерти. /Фомин Алексей/
***
Мне не по чину лавры мудреца.
Слова любви - и те выходят комом...
Давай с тобой рискнем начать с конца,
Ведь середина нам уже знакома.
Маршрут исхожен. Сесть у озерца,
Склониться перед чистыми ключами...
Куда привычней воду пить с лица,
Не утолив ни жажду, ни печали.
О, сколько нами сброшено одежд!
И вот теперь – в любом наряде наги,
Так и живем... Утешь меня, утешь!
Не утешай... Предай меня бумаге.
Ты думал, мы чужие? Мы – ничьи:
"Что он Гекубе, что ему Гекуба?"
Разменивая реку на ручьи,
Теченье дней оплачиваю скупо.
А будут ли грехи мои легки,
И станут ли пути исповедимы –
Тебе ль решать, прохожий? Мимо, мимо!
Я падаю – не подавай руки. /Ирина Кузнецова 17/
***
Не по перу мне первая любовь.
Слова о ней - и те выходят боком:
бровь, подготовь, не прекословь, свекровь...
комкаются в сомнении глубоком.
Стихи писать - не воду пить с лица,
на счётчике один и восемь куба.
Давай уж, как всегда, начнём с конца -
что он Гекубе, что ему Гекуба. /Павел Бетач/
*** Последняя струна гитары (Я)
.
Не дождь подсел к костру................(шипя, шепча).
Не тёмной чащи дух.....................(угрюмо молча).
Семь было тихих струн....................(любимых чад),
Но я порвал одну.......................бессонной ночью.
С шести до четырех..........................себя жалел.
Летело время вспять,.....................терзая память.
Был тёпл и мягок мох...................из трав постель.
Но не хотелось спать, -...............хотелось плакать.
Когда же на троих......................разлит был мрак,
Осталось две души,.....................две грешных сути,
Весенний ветер стих......................и вечный страх
Меня всего лишив,......................стал новым утром. /Фомин Алексей/
*** рыбий хор
.............................да кому они песни глубоких рыб...
Калина
.
сиди и слушай топкий рыбий хор
чешуйчато прерывистые звуки
которым повар вынес приговор
по всем законам кухонной науки
смотри вокруг на длинные круги
на солнечные радиусы света
и отраженья прошлых береги
от будущих утопленных предметов
перебирай как чётки тишину
порывисто сужая ожиданье
и под воду затягивай войну
сиди и слушай молча до свиданья /Алекс Трудлер/
***
Гуденье пчел изводит донных рыб,
задумавших подняться к горним тропам
по хрипам вросших в ил дремучих глыб,
по позвонкам похищенной Европы
туда где синь и время, и закон,
где рыбарям нет места в утлых лодках
и рыбий глаз намоленных икон
не кажется уже таким холодным /Фомин Алексей/
***
Анжамбеман приняв наперевес,
по воле хора нящихся в иссопе,
конечностью я заступаю в бес-
и нахожу, что свеж и пятистопен
мой эверестогорбый бактриан,
удивлена прекрасная Селена,
а бессловесный море-океан
едва-едва доходит до колена. /Павел Бетач/
***
Сегодня я почувствовал октябрь:
Развеян по свинцу лесного ветра,
В могилах пыли пашет данс-макабр
Из скрипты склепа манит лепры летра
Вдыхать металл, но помнить, что восток
Не чужд отдохновений скита странствий,
Мирских идиллий призрачный восторг
Вверяясь слепо снам о постоянстве /Адам Асвадов/
*** сон в первых числах мая 2017 года
Май восседал на каменных быках,
Чьи ноги вязли в ледяных припаях,
В еще прозрачных умерших мальках,
Оставив незапятнанной их память.
Начало - свет? Начало - тьма? Не так.
В затылок ствол. Что хочешь то и думай.
Где нет горы, там точно свистнет рак,
Где много шума, там не слышно шума.
Поэтому наверно и оглох
Бумажный мальчик с мятой папироской
Нарисовавший тонкою иглой
На белой коже красные полоски.
И чтобы все замкнуть одной чертой,
Звук, цвет и боль, дыханье дней и бездны
Он сам насытил крик души водой
Под тусклым светом мрачного подъезда. /Фомин Алексей/
***
Не торопись... Из камня каземат
Не так надёжен, как судачат мыши.
Пусть в прошлое нам нет пути назад,
Но есть тропа, ведущая в надкрышье,
Где властвует несущий вечность свет,
И дышится вольготно лёгким птицам.
В периметрах заборов рамок нет!
Как нет границ в написанных страницах...
Я отпущу из плена карих глаз
Тебя… Лети, куда душа стремится!
А как же я? Я буду петь о нас.
И ждать...
Вдруг ты захочешь возвратиться. /Бахоригуль/
***
Парк стал светлей. Спилили тополя,
Расширили бетонные дорожки,
Но отчего тогда глаза болят,
Не он, а я как будто огорожен
Забором, домом, улицей, тобой,
Идущей рядом в черно-белом платье.
Здесь цвел когда-то желтым зверобой
И тихо колокольчик синим плакал.
Зачем мне мир, зачем мне этот плен
Холодных глаз и серого пространства..
Я так давно согласен на обмен
Забытого на каменное царство. /Фомин Алексей/
***
гроза перекликается с ветрами.
последний майский день. тепла всё нет.
и радуги неполный силуэт
знамением застыл над головами.
черёмухи горчащий аромат
сгущается, глубокий вдох болезнен.
стал путь вперёд короче, чем назад
на много зим и лет, стихов и песен.
попутчики давно не вяжут лыка
в земном чистилище духовных скреп.
коль есть семь бед, на них один ответ.
смириться бы? да только не привыкнуть
догадываться по глазам про гнев,
признание, забвение, потери,
про боль, про страх, про крах, про грех, про блеф,
про то, как каждому из нас по вере. /Сонетинка/
***
Две тысячи семнадцатый. Июнь.
Два года до войны. Соль, спички, гречка
не выросли в цене, и я как все
рифмую душу с песней, речкой, рощей.
Вода стоит у дома, ловит пух
с дешёвых париков по тополиным
лекалам сшитым и сплетенным в гроздь
слепых дождей, исполнивших на стёклах
забытый марш Фюнебр. Я гость и сват,
принесший птицам каменные зёрна
колосса, пересёкшего пустырь
надежд на чудо и на воскрешенье
в той тишине, в которой слово свет
рифмуется со словом утешенье. /Фомин Алексей/
*** Лемминги
Июньский день учил лепить зверьков,
похожих на обычный лист бумаги
изрядно мятый. Океан шептал
о рыбе чайкам, облакам о небе
внутри себя, в холодной глубине,
дышать которой могут только камни
и то не долго; о своей душе,
нанизанной на пулковские рёбра
меридианов, вызванных на бой,
за белый череп выдуманных чисел
чья сумма - вдох, присыпанный землёй,
а разность - выдох, оперённый высью. /Фомин Алексей/
***
Восьмой вагон, двенадцатый этаж,
Десятый час, шестнадцатая рота...
Мы заперты, и каждый возглас наш
Сосчитан, взвешен, взят на карандаш
И в числа водворен бесповоротно.
Так наше бытие разделено
На чёт/нечет, равно и неравно,
Так вписано размашисто и резко
В структуры, кадры, клетки... Всё одно –
И цифрами измерено оно,
И единичным - чтоб его! - отрезком.
Как ты ни рвись и сколько ни жужжи –
Висишь в координатной паутине,
Закладывать пытаясь виражи.
Рванешь всем телом - сеть едва дрожит,
На цифровом ветру надежда стынет,
Но рявкнешь на классической латыни –
И числа осыпаются в тиши... /Ирина Кузнецова 17/
***
Крест-накрест руки, в дождь не до гостей,
вестей, рассолов, долгих разговоров
о том, что май мамай по мне прошёл
и Русь во мне черемухой сгорела,
цвет сбросила холодный во дворах-
подковах не на счастье, не во имя,
а только чтобы дворничья метла
на лепестках опавших прописала
закон необратимости времён
прошедших - и пришедших - и грядущих
единый для души и плоти, и
для никого и ничего не ждущих. /Фомин Алексей/
И немного о том, что в гостиной происходило (произошло).
1. Цель. Изучить возможности развития жанра.
2. Задачи:
- за тридцать дней в открытом режиме создать нечто новое: уникальное произведение (тип произведения) имеющее формальные, легко идентифицируемые признаки (для читателя узнаваемые, для автора применимые в личном творчестве);
- выполнение традиционных функций приглашающей стороны.
3. Способы реализации:
- работа со(над) вторичными признаками текстового материала (со стороны это могло напоминать творческую шизофрению, но на самом деле каждый шаг был осознанный и продуманный до мелочей);
- диалог с гостями гостиной с акцентом на возможности ухода от всевозможных штампов;
- сравнительный анализ с текстами признанных авторов;
- мониторинг текстов майского тура БЛК (все тексты тура были в той или иной степени подвергнуты блиц анализу)
4. Выбор, базовой метрической схемы.
По 4п. была допущена небольшая ошибка, которую удалось очень быстро исправить, а именно:
- из всех текстов, присланных на БЛК мной были выбраны два текста (для сверки с читательским восприятием, автор – читатель), а именно:
СЕРГЕЙ ПАГЫН «В самих себе мы - дикая вода...»
http://www.stihi.ru/2016/03/07/8802 отборочный тур для резидентов
и
АЛЕКСАНДР КРУПИНИН «Неандерталец»
http://www.stihi.ru/2017/04/06/12192 квота Александра Пелевина за редактирование отборочного тура
То и другое стихотворение 5-и стопный ямб, единственное, хотелось усложнить задачу, оставив для работы только женскую рифму. Но Алекс Трудер и Сергей Богомолов настойчиво попросили меня предпочтение отдать 5-и стопному ямбу с чередованием мужской/женской рифмы. (т.е. к середине мая был реализован 4-ый пункт).
После чего начался скрупулёзный отбор авторов и текстов (признанных авторов), в результате чего в качестве примерного развития Я5 была предложена выборка из стихов Бродского, написанных им только пятистопным ямбом, правда пришлось притормозить на границе, определившей переход от традиционного звучания к звучанию без рифмы, смачно сдобренному анжамбеманами (и прочими маннами). Повторяться было не интересно, т.к. примерное есть и у Набокова и у Кузмина.. Нужен был новый творческий импульс, который дала Ирина Кузнецова, предложив – (про)говорить о незнакомых вещах в непривычной форме.
К этому моменту всего было в достатке, оставалось сложить пазлы.
В результате появились СЛИПы
Тип произведений, для которых характерно:
б) Отсутствие рифмы в первых строфах и последующая их компенсация либо в последней строфе, либо только в последней паре строк.
в) Вариативность от сюрреалистического до логичного (тезы/антитезы/ с мгновенной фиксацией (катарсисом) в окончании)
------------
Интересна и психология – читатель в начальной фазе пытается опереться на аналогичный уже имеющийся собственный опыт восприятия т.к. первые две строки его кодируют на привычный Я5 и вдруг разлад и смысловой, и звуковой и вдруг в конце все срастается, делается привычным и успокоительным (нет обманутого ожидания) а вот с тем что с ним происходило во время чтения (читателю возможно захочется разобраться).