Все поэты целованы Богом.
Мыслить нам по-иному дано:
Тонко чувствовать грани земного,
Видеть там, где давно уж темно.
Наши души-изгибы природы
И узоры рисует она,
Помешав углерод с кислородом,
Взрывом – строки наружу со дна.
Все поэты – сыны непогоды.
Слово льётся, как с неба вода.
Ищет слово на воле свободы,
Проникая во все города.
Часто мы для страны – нелегалы,
Людям правду меж строк пронося;
С хрустом судьбы ломают тираны,
Вяжут к шеям свои якоря.
Мы другие? А может, как все мы?
Как узнать, где, черту перейдя,
Мы слагать начинаем поэмы,
О чём многим и думать нельзя.
Все поэты целованы Богом.
СЛОВО миру вначале дано.
Тонко чувствуя грани земного,
Светим там, где давно уж темно.