. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «Ах, молодильные яблочки рая,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Хруст для шалеющих ртов.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Мы наплодили в себе, умирая,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Мифы за смертной чертой».
В густой листве, от зноя дряблой,
Запела искренно Жар-птица
Девичью песню или вдовью,
А стаи вишен, слив и яблок,
Желая жизнью насладиться.
Спешили миг наполнить кровью.
Моя та кровь, её, твоя ли,
О тайне этой неизвестно
И код познаний засекречен.
Казалось, в душах мы ваяли
Прообраз разума над бездной,
Да оказалось - боль и речи.
Ах, молодильные из рая,
Плоды возврата старой силы
Под карнавальные победы.
Ах, поле волюшки без края,
Где наша молодость носилась
И собирала сны на бедах.
Осталось праздника бояться,
Над ним словами поглумиться,
Кромсая время круговертью.
Да, мы для космоса паяцы,
И, чтобы звёздам прокормиться,
Нас обволакивают смертью.
2017