Бывают ночи белые,
А дни, как сажа, чёрные...
Слова мои несмелые,
Тобою приручённые.
Горит звезда случайная,
Из мрака извлечённая...
Любовь моя печальная,
На муки обречённая.
А дни слезятся дождиком,
Кривятся лица мордами...
Ах, был бы я художником -
Грешил бы натюрмортами.
Не бредил бы мадоннами,
Не выводил кораблики...
А в натюрмортах тоннами
Мои бы зрели яблоки...