Не тот поэт, кто борзо пишет
И на тусовках каждый день,
Живёт в Москве или Париже -
Мёд по усам и бороде.
Среди мужчин и даже женщин
Он шустро плавает в воде,
Весёлый ёршик или лещик,
Не помня о сковороде.
А настоящий бард - в пампасах
Сидит один и пишет в стол
Без задней мысли о Парнасе:
Листок, ещё один листок.
Потом написанное бросит
В огонь, спокойствие храня.
Стихи летят в открытый космос,
Как гуси в тёплые края.