Я пишу в коробку из-под обуви
Двадцать лет.
Двадцать лет меняются коробки,
Книги нет.
Этот пишет в стол,
Тот - в долгий ящик.
Я - в свою.
Я бегу, бегу за настоящим.
Отстаю.
Эх, полным-полна моя коробочка,
Накрест скотч.
А стихи топорщатся, коробятся,
Прутся прочь.
Ни ларцов, ни сейфов не имею
Про запас.
Может быть, стихи меня согреют,
Вспыхнув враз?