Историй смолчанных так много.
Порой совсем спасенья нет.
Я стал отшельником для Бога.
Стихи про нас сложил поэт.
А, что он знает?- так немало.
Я миру боль умел творить.
Меня по рёбрам изломало.
Об этом худо говорить.
И я молчу. К чему все речи?
Есть в сердце горечь и любовь.
Не много что мне душу лечит.
Понятно это всё без слов.
Хочу ли я, чтоб знали люди,
Как по душе течёт слеза?
Со мной навряд ли кто-то будет.
О чём молчу?- не знаю сам.
Забыть бы всё. Но память- сволочь.
Она коварнее войны.
Уже я не зову на помощь.
Дойду лишь сам до тишину.
Дорог запутанных так много.
Людей, что могут боль искать.
Мы просим помощи у Бога.
Я так устал своё таскать.
Всё потерял. Любовь и дочку.
Женат был дважды- разведён.
Повсюду ямы, боль и кочки.
Мой путь не светлым заметён.
Себя узнаю с первой ноты.
Хотя, быть может, не хочу.
Стал для страны своей уродом.
Прости, прости- Богам шепчу.