Ночь, темнота, окно,
стол, белый цвет, кровать.
Холодно, не тепло.
Что уж теперь скрывать,
в мире где первый крик
обрекает на боль
жизни, не так велик
выбор ее. С собой
ты постарайся нести
то, что согреет всегда,
что в любой точке Земли
будет огнем. Города
новые будут блестеть
лоском столичных витрин.
Над головой будет тлеть
космоса ультрамарин.
Мне бы увидеть тебя,
да сказать пару слов,
тихо, почти шепча,
не нарушая кров
ночи, хранящей свет
лишь в закоулках души,
перерождая слепо
порванные мечты.
Мне бы тебе сказать
то, что ухватит ум,
дабы не переврать
и не коверкать сум-
му своих идей,
скопленную за день.
Дни оставляют тень,
вещи, но не людей.
Люди уходят в такт,
ходикам на стене.
Чтобы не ставить мат
собственной голове,
силясь все обуздать,
Нелепица, скажешь ты,
заправляя кровать,
с прошлым сводить мосты.
Нелепица жить взаймы,
нелепо хранить все то,
что пережили мы,
нелепо и даже смешно..
А.С.