Жизнь – не сон, не сказка. Всему своя череда.
“На златом крыльце сидели”… седели…
Помню, лез с опаской на старый дедов чердак
По ступеням страхов и сновидений.
Настигал жужжащий и жалящий дождь смурной,
И ступни, по лестнице взлёт ускорив,
Наверху с трудом находили проём дверной,
А за ним – спасительную опору.
И, свалившись в сено, мгновенно, едва дыша,
Ощущал теплынь верхового дома,
Ворошил тряпьё, находя неживых мышат,
И иглы цыганской глазок бездонный.
И старинных книг переплёт вызывал восторг:
Целый мир тайком и без всякой цели…
Вот, сберёг за душой какую-то пару строк,
А волшебный сон превратил в бестселлер:
Иглы-пчёлы лезут, колючие, из стогов,
И стоишь растерянно в поле чистом.
Жизнь – не самый лучший исход из всего того,
Что с тобой могло в этих снах случиться.