И вновь о тюрьме пишу.
На сердце так горячо.
Я еле сейчас дышу.
Как будто всё там ещё.
Хотя уж решёток нет.
К свободе путь не закрыт.
И встретить могу рассвет.
Но снова душа навзрыд.
Что это такое всё?
Откуда? К чему ведёт?
Мы много в себе несём.
Жизнь правил не признаёт.
Охота сейчас орать.
Ломает опять тоска.
От этого умирать.
Но, надо ль за облака?
А, что я скажу ему?
Который меня любил.
Нет, нет. Я не обману.
Грехов я не искупил.
Когда ж искуплю, когда?
Ответы не тут найдёшь.
Вонзаются холода.
По телу свинцовым дрожь.
Да, это- мой крест и путь.
Сменяется тьмой рассвет.
Быть может когда нибудь
Прочтётся во мне поэт.
Все мысли мои со мной.
К закату идёт заря.
То с шумом, то с тишиной.
Наверно, пишу не зря.
Быть может, поймут когда.
Себе те грехи прощу.
Ступают вновь холода.
Спасенья души ищу.