В далёкий сорок первый год,
двадцатое встречая лето,
с мешком заплечным спех надетым,
уехал брат отца на фронт ...
А ныне против проходной
с изящной стройной колоннадой,
сквозь годы слышу канонаду
и вижу на граните строй
ушедших в войны заводчан.
Фамилий много мне знакомых,
но я, эмоцией ведомый
и лаской майского луча,
вдоль стелы медленно иду,
ищу фамилию родную,
а память имя мне диктует,
и вскоре строчку я найду…
___
Здесь сердце чувствует – жива
строка, зажатая в граните!
Потомки,строчки навестите,
ведь нужен взгляд им, не слова...