Черёд не подошел – повремени.
У горизонта солнце топит дни,
волна с прибрежных трав смывает голос,
и сосны всей несметностью иголок
цепляются за свет, за облака,
живое не желая отпускать.
В мирское от границы отступя,
терпи-терпи –
дойдет и до тебя.
Ты сам поймёшь,
ты всё заметишь сам:
соцветия потянутся к ногам,
листва прильнёт ладонями к стволу,
а лес, холодный взгляд впуская вглубь,
поёжится, оскалится, сожмется,
молитву защебечет чудотворцу.
Увидишь,
как насторожится дом,
последние шаги хватая ртом,
замрет,
как легкий занавес еловый
вдруг задрожит -
услышит птицелова.
И речка настороженно нема
завяжет узелок вокруг холма –
на век,
на возвращение,
на память.
Земля его почует тополями.
А время, что всё ходит по цепи -
направо - колыбельной усыпив,
налево - поминальною молитвой -
оступится,
замнётся,
заскулит.
Тогда лети