Моей бабушке
Варваре Ивановне Кротовой
Никто пусть о грусти не знает,
пусть кружится сорванный лист,
а время года пусть листает...
...Пусть ветер, танцующий твист,
заденет нечаянно ветви
с листвой одиноких берёз
в тот вечер задумчиво летний
с обилием горя и слёз –
уходят мужья и сыночки,
чтоб будущим вдовам рыдать
все дни, беспокойные ночки
в слезах одиночества мать
читать будет строки с дороги:
"В сраженьях с нацистской ордой..."
Главу, преклонив в безнадёге
бессильная мать пред бедой, –
сынка не дождётся с победой –
убит был он в финском плену...
Инет мне об этом поведал.
Сказал вождь: "Он предал страну!" –
Гремели вождя обвиненья,
что занял в стране пьедестал –
зловещею ожил он тенью...
За Родину жизнь сын отдал.
А мать, не дождавшись сыночка,
ушла за пределы бытья,
покрыли могилу цветочки,
что так взволновали меня.