Микробесу никто ничего не пишет.
Ни слова - ни глотка - ни знака препинания...
Скольжение молчащих, не видящих глаз -
Рассеянно просматривающих заголовки...
И ни одного звука в душе, где, как в гулком горшке, разносится эхо безликого Ничего...
Я не услышан, значит - я не существую?
Неужели меня больше нет?
Неужели мне некому и нечего говорить?
И всё сказанное уже сказано? Всё написанное - уже написано?
И ничего не забыто? и нечего повторить?
Неужели, я тихо и незаметно погружаюсь в одиночество именуемое "безвременье"?
- или, попросту, - "смерть" и "тоска" - такая тоска!
И ничего не хочу, и устал желать, и ничего не страшно...
Только вялое засыпание цветка?....
- Эээ! Неее-ет! Неправдочки! Жив курилка!
И говорю негромко в распахнутую дверь космоса!
(а чего кричать-то? Текст - штука бессмертная, лишь очень шифруемая пространством...)
КАЖДЫЙ ЗВУК ВЫДОХА МОЕГО БЫТИЯ -
Улетает в лес,
Выползает в окно,
Растворяется в небе, колыхая его мелкой рябью облаков,
Разбегается по вселенной кругами предназначенных миру волн...
Как я могу быть не услышан? ведь я разговариваю с Космосом!
И не напишет мне благодарственной рецензии Бог,
а только сложит загнутую на странице книжицу и скажет:
"Я дочитаю завтра, Гарри, не обижайся - у Бога дней много!
А ты напиши мне пока, что-нибудь новенькое про них
Или про Меня" ...
А я был в восхищении от Одри:
http://www.stihi.ru/2017/04/07/10388
и кофе пил с Сигитой
http://www.stihi.ru/2017/04/12/4766