Ежели поэты врут,
больше жить не можно.
(Ярослав Смеляков)
Тёмной краской, по крупицам, не спеша,
Собирает нынче песня всё, чем маялась душа.
Вытирает сердце следом пережитые года.
Было – стало, главное, ты знаешь, теперь куда.
Нет подсказок, нет решений, только воля и мечта.
Только стёртое знамение, что творила и была.
Я была в том поколении, где написаны слова.
Те слова, что сами их забыть велят, но сперва…
Душу в клочья за слова и за воспоминания, едва-
Едва коснувшись рукава поэта, рукава рассвета.