Мои скитанья, тяга к жизни
Как будто рвом разделены
Там скука, боль, желанье смерти
А звук в мозгу – Нергала трель
Мне все давно сказали бы: «прощай,
Не нужно слов, иди безмолвно –
За горизонтом будет Иордан.
Тебя там встретят, как святого»
И я пошёл сквозь топь-трясину,
Опавших листьев горизонт.
Нога то в грязь, то в лёсс – привычно,
Мне лишь бы быть у чистых берегов
Ботинки облепило килом,
А цвет пустынь, сменился камнем гор
И я иду всё ниже к месту,
Живя идеей отыскать реку.
Тропу не освещает светоч
И мне не нужен в подземелье свет:
Глаза горят намного ярче спичек
Сарая дяди О’Лири
Вхожу я в воду по колени
И ожидаю божью благодать.
Неминуемое спасенье раем
Готов душой я принимать
Но вместо божьей благодати
Веслом по носу получил
Какой-то старец в балахоне
Просил отдать один обол
Не пожалев донации для деда
В его кошель отсыпал я монет
А на вопрос, где мы сейчас стоим
Услышал кратко: «Стикс»