Поэзия рождается с рассветом,
Под дивные рулады соловья,
Пред истиной разута и раздета,
Ныряет в омут солнечного дня.
Взлетает над просторами родными,
Играет бликом в глади синих вод.
Венчается с напевами святыми,
Где правдой отвечает небосвод.
Поэзия живёт зимой и летом,
Пронизана журчанием ручья.
Пропахшая полынью, мёдом, ветром
И порохом отцовского ружья.
Рождается она и на закате,
В деснице Божьей, в теплоте лучей.
Над речкою в волшебном аромате,
В сиянье звёзд и в бархате ночей.
Поэзия - она душа поэта,
И в тоже время храм его, собор...
Творит красу наперекор запретам
И обжигает, как огонь фарфор.