Тридцать миллионов русских положили...,
Победили...; И каков итог?
Нет страны..., разъята нация..., нет силы...; -
Зреет на полях чертополох.
Ложь в сознанье нищих заливают
Лицемеры. Хищный зло творит.
Балом правят, совести не зная,
На останках павших упыри.
В середине мерзость запустенья...;
Остовы погибших деревень
Вопиют к Всевышнему! Прозренье
Дай Господь нам на грядущий день...;