Здравствуй, Герда,
сказка твоя закончилась.
Столько лет
ни письма от него,
ни весточки.
Ты спешила.
Сбежала от одиночества,
Во дворец,
где зима обернулась вечностью.
Во дворце метели
гуляют стаями.
Рикошетом эха
все стёкла выбило.
Ну, кого ты ищешь, Герда?
Не Кая ли?
Это глупый сказочник Кая выдумал:
и любовь,
и розы,
и добрых бабушек,
и оленя,
в снежный буран летящего.
Слышишь, полночь?
Колокол бьет на ратуше.
Сумрак стынет в городе засыпающем.
Ветер кружит
резные осколки зеркала:
невесомые,
неприкаянные хрусталики.
Герда, Герда...
что ты с собою сделала?
Как возможно
навеки остаться маленькой?
Никогда
не видали Кая лесные голуби,
Нет цветов говорящих,
гномов,
волшебных палочек.
Даже в то,
что не будешь страдать от холода,
Убедил тебя верить,
старый,
проклятый сказочник!
Он не вылечил, Герда,
сдался.
И, может, к лучшему
видеть сон,
в котором не существует Кая.
Укрываю тебя
и жаль,
если ты не чувствуешь
как, прощаясь,
целую...
целую тебя...
и таю...