Тут на чужбине облака другого цвета,
Тут воздух пахнет не полями и росой,
Понять тут душу русского поэта,
Никто не в состоянии порой.
Тут солнце, в небе, в соре с тучей
И дождь холодный,будто лёд.
А мне, казалось,что здесь лучше,
Но вышло всё наоборот.
И день и ночь душа тоскует
И рвётся,каждый раз туда,
Где ветер на небе рисует
Родного цвета облака.