Не писать ни стихов, ни романов,
Отвратясь от всего, в углу.
Упоённый слепящим дурманом
Убегает в пустую мглу.
Даже отблеск весеннего света
Не допущен в сумрак души.
Не внесёт сюда сладостным ветром
То, чего ради стоит жить.
Внешний мир заметён, словно снегом,
Лепестками вишен и слив.
Множит грани бездонного неба
В мелкой ряби речной разлив.
Не сиренью дышать, а угаром:
Счастье - это удел невежд.
В гордом сердце, объятом пожаром,
Нет ни радости, ни надежд.
Пастернаковски мрачно плакать
И лелеять в душе февраль.
Добровольно ушедшему в слякоть
Ни себя, ни весны не жаль.