Ярило укатило за бугор.
И даже звездам стыдно оставаться.
Роятся меж деревьев, затевая спор.
О жизни межпланетного скитальца.
Поют ветра. Срываясь на фальцет.
Им трубно подпевают пароходы.
А в песни моей главной не оконченный куплет
Росой воспрянет, словно злаковые всходы.
На обрамлении крыш. В кругу друидов.
Печных, кирпичных, сложенных в узор.
Я не лишен пока месть крыльев,
Но от рождения к этому готов.
В архивной папке сложенных страниц.
Я вряд ли обрету успокоение.
И вряд ли с кончиков ресниц
Соленой каплей упадет прощение.
Мне вторить постоянству я привык.
Уже однажды это как-то было:
Я крылья лезвием остриг,
А шило променял на мыло.