Стишки мои – невнятный гром без ливня,
такого, чтоб стал бесполезен зонт –
чтоб буйство молний, бешенство стихии,
утихнув, открывало горизонт!
Не пламя соловья, а писк пичужки,
без жгучих трелей, бьющих в душу фраз;
стихи мои – равнинная речушка –
стандартных дум бездарный пересказ…
Невзрачны глубина и многомерность,
не выстрел в сердце, а ступней массаж,
смягчает правду жизни лицемерность…
но ей не сбить шлем пофигизма масс!
Стихи мои сложились в кисть сирени
цветочками в четыре лепестка…
живёт надежда: вдруг средь них прозренье –
удача пятизвёдного цветка!