Будь проклят день, когда я был
Подстрелен снайпером в бою,
Полуживым отправлен в тыл,
Где руку потерял свою.
Неточен немец был чуть – чуть.
Слегка левее, и тогда
Заставить мог, калеча грудь,
Умолкнуть сердце навсегда.
Комиссовали глубже в тыл.
Писала правая рука.
Штабной калека – командир.
Герой пера и языка.
Шли вести к нам с передовой.
Я диктовал, радист строчил.
Там гибли, я в тылу живой.
И я не спал, рыдал в ночи.
Казалось мне, что предал я,
Упрятавши себя в тылу.
И что на фронте без меня
Друзьям не выиграть войну.
И я просил меня вернуть
Обратно в бой. И рапорт был.
Ну что же ты, проклятый, в грудь
Меня мою не застрелил?..
Пт. 23. 12. 2016г. 00. 46