Байка на чае.
На старости лет пристрастились мы с женой к береговой летней рыбалке благодаря нашим эстонским друзьям, Галине и Виктору, семейной паре, фанатам этого дела. Фидер и воблер для нас уже не просто слова, а потребность, вошедшая в жизнь, как хлеб или колбаса, Обрастаем снастями от сезона к сезону всё больше и больше. То подсадок прикупим, то – телескоп, то катушку, что уж там говорить о крючках да блеснах.
Так вот как-то в конце сентября рыбачим мы с ними в Причудье, на речке Раннапунгерья. Температура воздуха градусов десять. Солнышко сквозь облака изредка проглядывает. Листья, с деревьев опавшие, по течению парусят. Место нами испытанное – удобное и уловистое. По краю низкого берега заросли тростника, стрелолиста, осоки, но есть несколько обихоженных подходов к воде: распаковывайся, садись на раскладной стульчик и ловись, рыбка, большая и маленькая – отдыхай в своё удовольствие. Правда, зацепы за водоросли, топляк не редки. Относимся к этому философски: чему быть, того не миновать. Галя вот зовёт мужа, тот терпеливо дёргает удилище из стороны в сторону, ну, и спасает приманку чаще, чем теряет.
Только когда тягаешь рыбёшку, одну за другой, входишь в азарт и получаешь такой облом, нервы могут не выдержать. Что с Галей и случилось. «Хватит! – восклицает она. – Неси, Витя, якорь и расчищай дно!» А «кошка» знатная у них, из оцинкованной стали, со складными лапами, удобная при транспортировке и хранении. В общем, супруг приносит из машины требуемое орудие и минут десять тралит её сектор. Чего только не выгреб помимо грязи: и веток, и сучьев, и метёлок роголистника – целый приступок у воды вышел, на бобровую плотину хватило бы. Проблему решил.
А надо сказать, что дно у берега резко идёт на глубину, не для забродов. Удим. Виктор натаскал целое ведёрко густеры. Коллективная пластиковая бадья для добычи у Галины под боком. Опорожняет он туда свою посуду, спускается к воде черпануть себе под будущих «марлинов». Встаёт на свой нагребенный ворох мусора и уходит в речку по пояс, инстинктивно хватаясь за рукав рыбачащей жены. Она на него падает, и уже тандемное погружение ускоряется. Виктор пытается вытолкнуть супругу из воды, а упереться-то ему не во что – почистил откос дна добросовестно. Уходит в Раннапунгарья с головой, и по пояс - черёд его слабой половины. Галина безуспешно карабкается вверх, цепляясь за траву и собирая её под себя. Пальцы скоро скользят по голому суглинку. «Помогите!» - кричит она и тянет перед собой грязную ручонку, совсем как Ильич на постаменте.
Тут недавно ездил я с супругой на Полюстровский рынок. Потолкались по рыболовным торговым рядам. Справили сумку для улова, упаковку кружков. Увидели на прилавке складной якорь, точно такой же, каким Виктор орудовал. Переглянулись мы, улыбнулись и прошли мимо. Хотя вот думаем надувную лодку приобрести. А чем её удерживать? Ну, да не время пока для якоря. Зима.
Байка на чае
Моя деревня на реке Десна, под Брянском. Летом на сеновале спишь, как младенец. Заснул на одном боку, на нём и проснулся. Спросонья из крынки парного молока- сыродоя с оттягом. Губы утёр, и мир вокруг всеми красками радуги заиграл. Криница у нас с иконой. А мочёные яблоки какие! Берешь за черенок, потянешь, и серёдка с семечками за ним выходит. Во рту тают. А баня! После растопки еловый лапник на полу распаривают. После распарки его убирают и половицы моют. Угли из топки выгребают. Воды с квасом на раскалённые камни плеснули, и можно начинать. А веники какие! Заготавливают, прежде чем на березах появляются серёжки. Крепки тогда, не сыплются. Бельё полотняное потом обязательно. Силу богатырскую в себе чуешь. И понимаешь: как сладко это – дышать!
Байка на чае.
Есть такая деревня Слобода в Белёвском районе Тульской области. На два десятка дворов родились там аж три Героя Советского Союза! В годы Великой Отечественной войны отличились мужики. Один из них, Михаил Фомичёв, так даже дважды был удостоен высшей награды Родины.
Воспитывался он в бедной многодетной семье. Закончил начальную школу и впрягся подростком в тяжёлый крестьянский труд. Выучился на тракториста. Женился. Призвали в армию, где попал в танкисты. Пошёл в гору по службе. Бронетанковую академию осилил и в июне сорок первого старшим лейтенантом отбивался от немцев на Западной Украине.
А получил вторую звезду Героя за взятие Праги будучи комбригом. Обкомовцы тульские примчались в Слободу. Супружницу его, доярку, поздравили. За две звезды бронзовый бюст храбрецу полагалось по закону поставить на родине. С местом определились быстро: супротив сельсовета. В общем, соорудили.
Только не вернулся прославленный военачальник домой после Победы. Бросил жену, его любившую и ждавшую, как праздника. Может, какая дама в крепдешине и трофейных ажурных чулках затмила разум. Или застыдился простой крестьянки. Кто знает? Война у многих изменила представление о верности и красоте.
И вот как-то летом поутру сельчане видят - бюст земляка облеплен коровьим навозом. Неслыханное дело! Отмыли. Проходит год, и бац! - опять бронзовый Фомичёв в свежем органическом субстрате. Под подозрение попала бывшая жена Героя. Расстрельной статьёй ей грозили. А та в ответ: не я, мол, и всё тут!
И вот так год за годом. В обкоме не раз в штаны накладывали от страха: не дай Бог, до Москвы дойдёт!
Что же вы думаете? В начале семидесятых перенесли бюст Героя в районный центр Белёв, от греха подальше. И повод достойный нашли: в рамках программы по воспитанию патриотизма у молодёжи района. Там он по сей день в чистоте и стоит, не зная обид и сожалений.
Байка на чае
Пару лет назад довелось мне быть участником конференции аграриев в одном из областных центров Нечерноземья. После заключительного заседания организаторы привезли нас, отсидевших задницу теоретиков и практиков, за город, в палаточный лагерь, - расслабиться. Там каждому из нас выдали по оригинальному комплекту: шахтёрская лампочка на лоб и люминесцентная палочка на грудь. На мой вопрос "зачем" раздатчик, флегматичный кадр со значком "Мелиорация 1983" на лацкане пиджака, скосил глаза на гостевые столы, оценивающе посмотрел на меня и со вздохом произнёс: " Ноу-хау. Чтоб не потерялись". Ближе к закату тёплого июньского солнышка мы действительно расслабились. Столы загудели. Появилась гитара. Запламенел костёр. Дров в запасе нашлось немного, и кто-то предложил поискать сушняка вокруг. Я и мой давний друг из Москвы, кандидат наук, вызвались на это ответственное дело. Взяли с собой бутылочку и отправились в недалёкий лесок. За разговором и поисками не заметили, как опустилась ночь, хоть глаз выколи. Поплутали с сучьями подмышкой и вышли в поле. Вдруг слышим страшный крик. Даже вздрогнули от неожиданности. Идём на голос и натыкаемся на дядьку. Сидит на коленях, бухается в траву и взывает: " Господи Исусе! Господи Исусе! Спаси мя и помилуй!" Явно, не в себе человек. Я ему: "Эй, мужик, ты что, с дуба рухнул? Случилось чего?" А тот только пуще причитает и кланяется, того гляди, голову в землю вобъёт. Я ему: "Мужик, да не разбойники мы с большой дороги!". Прямо замычал дядька. А вот неспроста моему другу учёную степень дали. Почесал он затылок и спрашивает: "Водку будешь?" Бедолага затих и вдруг по-солдатски чётко ответил: "Да!" Накатили с ним. Ну и разъяснилось всё. Возвращался он домой из соседнего села и принял нас за инопланетян. Представляете! Хотя увидеть в ночном мраке движущийся свет двух шахтёрских лампочек и двух люминесцетных палочек - можно и с ума сойти, наверное.
Вывел нас товарищ к лагерю. Долго обнимались на прощанье.
Так-то! Только водка убедила его, что мы свои, а не марсиане какие-нибудь! Оказывается, силу креста животворящего имеет напиток! Вот интересно мне, какое опознавательное слово у жителей красной планеты, если они есть?