ГОРГИЙ ЛЕОНИДЗЕ
Настало время , родина спросила:
– Моей свирели воля где и сила?
Тобой, живущем только лишь для быта,
Ужель и песня матери забыта?
Растила я тебя и так досадно,
Поэзия всей юности так складна –
Одна резьба.Одна для колорита.
Да вот, цветами не богата свита.
Травой не прорастают слог и рифмы,
Проблем решаешь только алгоритмы.
Да, молодости нет давно в помине...
По горло ты песком засыпан ныне.
А ведь чудесны, в бесконечном токе,
Полей и женщин, и лозы итоги.
Прекрасными и сладкими плодами,
Тот наслаждаться будет лишь с годами,
Кто время покорить собою сможет,
Трудом и словом (словно пуля) тоже.
Поэта нет такого, нет на свете,
Который в бытовые канет сети.
И всё, что дышит, прорастает снова,
Кто говорит и кто не знает слова,
И даже облаков пушком комочки,
Стихами набухают словно почки.
И вот уже печатная машина,
Ждёт мысль твою, как Джина из кувшина...
Да, юность со стихами неразлучны,
Но с возрастом скучнЫ , как мы, и тучны.
* Моя картина