Свободный и безкраий,
Дремучий, пышный лес.
Все кто входил не знали,
Что там есть чертов бес.
Он в самой чаще леса,
Живет в своей избе.
Его все называли,
Оракулом небес.
Как только он завоет,
Исчезнет сразу все.
Все небо, солнце, ветер,
Оставит свет в избе.
Но птицы знали только,
То, от чего он выл.
Терзала его мука,
Что сам он, один жил.
Никто ни знал как бесу,
Помочь в этой беде.
Терпел он много горя,
Ведь бес он не совсем.
Его прозвали люди,
Кто видел его раз.
Он был похож на черта,
По облику сейчас.
Когда-то в раннем детстве,
Шел он домой сквозь лес.
Напала стая волков,
Чуть не погиб совсем.
Потом он долго шастал,
По лесу он бродил.
"Ведь есть же где-то выход",
Себе тогда твердил.
Когда он звал на помощь,
Не слышали его.
Когда встречались люди,
Крестились от него.
Тогда он понял точно,
Что к людям ходу нет.
Избу построил в чаще,
Подальше от всех бед.
Прошло уж много время,
И снился один сон.
Как будто он на людях,
Сгорал от взглядов, слов.
И выл он от несчастья,
Ведь он совсем один.
По облику судили?
Ведь он не заслужил...