В.Ф. Потанину
* * *
Отца убили на войне.
Шёл сорок первый.
Осталось фото на стене,
Дрожали нервы.
Их, не вернувшихся домой,
Похоронили.
И мама плакала порой –
Вот так и жили.
А мальчик рос в селе родном,
Учился в школе.
Утятка – жизнь твоя и дом,
И ветер в поле.
И где бы ни был, где ни жил,
Ты возвращался,
И, наслаждаясь, воздух пил,
И удивлялся,
Что есть на свете уголок
Земли любимой,
И где твой жизненный исток
Пророс, как нива.
Где научился ты писать,
Возвысив слово,
И болью в сердце сострадать
России новой.